LA MORTE
Je l'avais aimée éperdument ! Pourquoi aime-t-on ? Est-ce bizarre de ne plus voir dans le monde qu'un être, de n'avoir plus dans l'esprit qu'une pensée, dans le coeur qu'un désir, et dans la bouche qu'un nom : un nom qui monte incessamment, qui monte, comme l'eau d'une source, des profondeurs de l'âme, qui monte aux lèvres, et qu'on dit, qu'on redit, qu'on murmure sans cesse, partout, ainsi qu'une prière.
Je ne conterai point notre histoire. L'amour n'en a qu'une, toujours la même. Je l'avais rencontrée et aimée. Voilà tout. Et j'avais vécu pendant un an dans sa tendresse, dans ses bras, dans sa caresse, dans son regard, dans ses robes, dans sa parole, enveloppé, lié, emprisonné dans tout ce qui venait d'elle, d'une façon si complète que je ne savais plus s'il faisait jour ou nuit, si j'étais mort ou vivant, sur la vieille terre ou ailleurs.
Et voilà qu'elle mourut. Comment ? Je ne sais pas, je ne sais plus.
Elle rentra mouillée, un soir de pluie, et le lendemain, elle toussait. Elle toussa pendant une semaine environ et prit le lit.
Que s'est-il passé ? Je ne sais plus.
Des médecins venaient, écrivaient, s'en allaient. On apportait des remèdes; une femme les lui faisait boire. Ses mains étaient chaudes, son front brûlant et humide, son regard brillant et triste. Je lui parlais, elle me répondait. Que nous sommes-nous dit ? Je ne sais plus. J'ai tout oublié, tout, tout ! Elle mourut, je me rappelle très bien son petit soupir, son petit soupir si faible, le dernier.
La garde dit :"Ah!" Je compris, je compris ! Je n'ai plus rien su. Rien. Je vis un prêtre qui prononça ce mot : " Votre maîtresse." Il me sembla qu'il l'insultait. Puisqu'elle était morte on n'avait plus le droit de savoir cela. Je le chassai. Un autre vint qui fut très bon, très doux. Je pleurai quand il me parla d'elle.
On me consulta sur mille choses pour l'enterrement. Je ne sais plus.
Je me rappelle cependant très bien le cercueil, le bruit des coups de marteau quand on la cloua dedans. Ah ! mon Dieu !
Elle fut enterrée ! enterrée ! Elle ! dans ce trou ! Quelques personnes étaient venues, des amies. Je me sauvai. Je courus.
Je marchai longtemps à travers des rues. Puis je rentrai chez moi.
Le lendemain je partis pour un voyage.
Hier, je suis rentré à Paris.
Quand je revis ma chambre, notre chambre, notre lit, nos meubles, toute cette maison où était resté tout ce qui reste de la vie d'un être après sa mort, je fus saisi par un retour de chagrin si violent que le faillis ouvrir la fenêtre et me jeter dans la rue. Ne pouvant plus demeurer au milieu de ces choses, de ces murs qui l'avaient enfermée, abritée, et qui devaient garder dans leurs imperceptibles
fissures mille atomes d'elle, de sa chair et de son souffle, je pris mon chapeau, afin de me sauver. Tout à coup, au moment d'atteindre la porte, je passai devant la grande glace du vestibule qu'elle avait fait poser là pour se voir, des pieds à la tête, chaque jour, en sortant, pour voir si toute sa toilette allait bien, était correcte et jolie, des bottines à la coiffure.
Et je m'arrêtai net en face de ce miroir qui l'avait souvent reflétée. Si souvent, si souvent, qu'il avait dû garder aussi son image.
J'étais là debout, frémissant, les yeux fixés sur le verre, sur le verre plat, profond, vide, mais qui l'avait contenue tout entière, possédée autant que moi, autant que mon regard passionné. Il me sembla que j'aimais cette glace - je la touchai, - elle était froide ! Oh ! le souvenir ! le souvenir ! miroir douloureux, miroir brûlant, miroir vivant, miroir horrible, qui fait souffrir toutes les tortures ! Heureux les hommes dont le coeur, comme une glace où glissent et s'effacent les reflets, oublie tout ce qu'il a contenu, tout ce qui a passé devant lui, tout ce qui s'est contemplé, miré dans son affection, dans son amour ! Comme je souffre ! Je sortis et, malgré moi, sans savoir, sans le vouloir, j'allai vers le cimetière.
Je trouvai sa tombe toute simple, une croix de marbre, avec ces quelques mots: "Elle aima, fut aimée, et mourut."
Elle était là, là-dessous, pourrie ! Quelle horreur ! Je sanglotais, le front sur le sol.
J'y restai longtemps, longtemps. Puis je m'aperçus que le soir venait. Alors un désir bizarre, fou, un désir d'amant désespéré s'empara de moi. Je voulus passer la nuit près d'elle, dernière nuit, à pleurer sur sa tombe. Mais on me verrait, on me chasserait. Comment faire ?
Je fus rusé. Je me levai et me mis à errer dans cette ville des disparus. J'allais, J'allais. Comme elle est petite cette ville à côté de l'autre, celle où l'on vit l Et pourtant comme ils sont plus nombreux que les vivants, ces morts. Il nous faut de hautes maisons, des rues, tant de place, pour les quatre générations qui regardent le jour en même temps, boivent l'eau des sources, le vin des vignes et mangent le pain des plaines.
Et pour toutes les générations des morts, pour toute l'échelle de l'humanité descendue jusqu'à nous, presque rien, un champ, presque rien ! La terre les reprend, l'oubli les efface. Adieu !
Au bout du cimetière habité, j'aperçus tout à coup le cimetière abandonné, celui où les vieux défunts achèvent de se mêler au sol, où les croix elles-mêmes pourrissent, où l'on mettra demain les derniers venus. Il est plein de roses libres, de cyprès vigoureux et noirs, un jardin triste et superbe, nourri de chair humaine.
J'étais seul, bien seul. Je me blottis dans un arbre vert. Je m'y cachai tout entier, entre ces branches grasses et sombres.
Et j'attendis, cramponné au tronc comme un naufragé sur une épave.
Quand la nuit fut noire, très noire, je quittai mon refuge et me mis à marcher doucement, à pas lents, à pas sourds, sur cette terre pleine de morts.
J'errai longtemps, longtemps, longtemps. Je ne la retrouvais pas. Les bras étendus, les yeux ouverts, heurtant des tombes avec mes mains, avec mes pieds, avec mes genoux, avec ma poitrine, avec ma tête elle-même, j'allais sans la trouver. Je touchais, je palpais comme un aveugle qui cherche sa route, je palpais des pierres, des croix, des grilles de fer, des couronnes de verre, des couronnes de fleurs fanées ! Je lisais les noms avec mes doigts, en les promenant sur les lettres. Quelle nuit ! quelle nuit ! Je ne la retrouvais pas !
Pas de lune! Quelle nuit! J'avais peur, une peur affreuse dans ces étroits sentiers, entre deux lignes de tombes ! Des tombes ! des tombes ! des tombes. Toujours des tombes ! A droite, à gauche, devant moi, autour de moi, partout, des tombes ! Je m'assis sur une d'elles, car je ne pouvais plus marcher tant mes genoux fléchissaient.
J'entendais battre mon coeur ! Et j'entendais autre chose aussi ! Quoi ? un bruit confus innommable ! Etait-ce dans ma tête affolée, dans la nuit impénétrable, ou sous la terre mystérieuse, sous la terre ensemencée de cadavres humains, ce bruit ? Je regardais autour de moi!
Combien de temps suis-je resté là ? Je ne sais pas. J'étais paralysé par la terreur, j'étais ivre d'épouvante, prêt à hurler, prêt à mourir.
Et soudain il me sembla que la dalle de marbre sur laquelle j'étais assis remuait. Certes, elle remuait, comme si on l'eût soulevée. D'un bond je me jetai sur le tombeau voisin, et je vis, oui, je vis la pierre que je venais de quitter se dresser toute droite; et le mort apparut, un squelette nu qui, de son dos courbé la rejetait. Je voyais, je voyais très bien, quoique la nuit fut profonde. Sur la croix je pus lire : "Ici repose Jacques Olivant, décédé à l'âge de cinquante et un ans. Il aimait les siens, fut honnête et bon, et mourut dans la paix du Seigneur."
Maintenant le mort aussi lisait les choses écrites sur son tombeau. Puis il ramassa une pierre dans le chemin, une petite pierre aiguë, et se mit à les gratter avec soin, ces choses. Il les effaça tout à fait, lentement, regardant de ses yeux vides la place où tout à l'heure elles étaient gravées; et du bout de l'os qui avait été son index, il écrivit en lettres lumineuses comme ces lignes qu'on trace aux murs avec le bout d'une allumette :
"Ici repose Jacques Olivant, décédé à l'âge de cinquante et un ans. Il hâta par ses duretés la mort de son père dont il désirait hériter, il tortura sa femme, tourmenta ses enfants, trompa ses voisins, vola quand il le put et mourut misérable."
Quand il eut achevé d'écrire, le mort immobile contempla son oeuvre. Et je m'aperçus, en me retournant, que toutes les tombes étaient ouvertes, que tous les cadavres en étaient sortis, que tous avaient effacé les mensonges inscrits par les parents sur la pierre funéraire, pour y rétablir la vérité.
Et je voyais que tous avaient été les bourreaux de leurs proches, haineux, déshonnêtes, hypocrites, menteurs, fourbes, calomniateurs, envieux, qu'ils avaient volé, trompé, accompli tous les actes honteux, tous les actes abominables, ces bons pères, ces épouses fidèles, ces fils dévoués, ces jeunes filles chastes, ces commerçants probes, ces hommes et ces femmes dits irréprochables.
Ils écrivaient tous en même temps, sur le seuil de leur demeure éternelle, la cruelle, terrible et sainte vérité que tout le monde ignore ou feint d'ignorer sur la terre.
Je pensai qu'elle aussi avait dû la tracer sur sa tombe.
Et sans peur maintenant, courant au milieu des cercueils entrouverts, au milieu des cadavres, au milieu des squelettes, j'allai vers elle, sûr que je la trouverais aussitôt.
Je la reconnus de loin, sans voir le visage enveloppé du suaire.
Et sur la croix de marbre où tout à l'heure j'avais lu : " Elle aima, fut aimée, et mourut. "
J'aperçus :
"Etant sortie un jour pour tromper son amant, elle eut froid sous la pluie, et mourut. "
Il paraît qu'on me ramassa, inanimé, au jour levant, auprès d'une tombe.
{"id":"12468","resType":"text","gutType":"55","title":"Texte int\u00e9gral de la nouvelle de Maupassant<br>","datas":{"content":"<p><span style=\"font-size: medium;\"><strong>LA MORTE <\/strong><\/span><\/p>\n<p>Je l'avais aim\u00e9e \u00e9perdument ! Pourquoi aime-t-on ? Est-ce bizarre de ne plus voir dans le monde qu'un \u00eatre, de n'avoir plus dans l'esprit qu'une pens\u00e9e, dans le coeur qu'un d\u00e9sir, et dans la bouche qu'un nom : un nom qui monte incessamment, qui monte, comme l'eau d'une source, des profondeurs de l'\u00e2me, qui monte aux l\u00e8vres, et qu'on dit, qu'on redit, qu'on murmure sans cesse, partout, ainsi qu'une pri\u00e8re.<br> Je ne conterai point notre histoire. L'amour n'en a qu'une, toujours la m\u00eame. Je l'avais rencontr\u00e9e et aim\u00e9e. Voil\u00e0 tout. Et j'avais v\u00e9cu pendant un an dans sa tendresse, dans ses bras, dans sa caresse, dans son regard, dans ses robes, dans sa parole, envelopp\u00e9, li\u00e9, emprisonn\u00e9 dans tout ce qui venait d'elle, d'une fa\u00e7on si compl\u00e8te que je ne savais plus s'il faisait jour ou nuit, si j'\u00e9tais mort ou vivant, sur la vieille terre ou ailleurs.<br> Et voil\u00e0 qu'elle mourut. Comment ? Je ne sais pas, je ne sais plus.<br> Elle rentra mouill\u00e9e, un soir de pluie, et le lendemain, elle toussait. Elle toussa pendant une semaine environ et prit le lit.<br> Que s'est-il pass\u00e9 ? Je ne sais plus.<br> Des m\u00e9decins venaient, \u00e9crivaient, s'en allaient. On apportait des rem\u00e8des; une femme les lui faisait boire. Ses mains \u00e9taient chaudes, son front br\u00fblant et humide, son regard brillant et triste. Je lui parlais, elle me r\u00e9pondait. Que nous sommes-nous dit ? Je ne sais plus. J'ai tout oubli\u00e9, tout, tout ! Elle mourut, je me rappelle tr\u00e8s bien son petit soupir, son petit soupir si faible, le dernier.<br> La garde dit :\"Ah!\" Je compris, je compris ! Je n'ai plus rien su. Rien. Je vis un pr\u00eatre qui pronon\u00e7a ce mot : \" Votre ma\u00eetresse.\" Il me sembla qu'il l'insultait. Puisqu'elle \u00e9tait morte on n'avait plus le droit de savoir cela. Je le chassai. Un autre vint qui fut tr\u00e8s bon, tr\u00e8s doux. Je pleurai quand il me parla d'elle.<br> On me consulta sur mille choses pour l'enterrement. Je ne sais plus.<br> Je me rappelle cependant tr\u00e8s bien le cercueil, le bruit des coups de marteau quand on la cloua dedans. Ah ! mon Dieu !<br> Elle fut enterr\u00e9e ! enterr\u00e9e ! Elle ! dans ce trou ! Quelques personnes \u00e9taient venues, des amies. Je me sauvai. Je courus. <br> Je marchai longtemps \u00e0 travers des rues. Puis je rentrai chez moi. <br> Le lendemain je partis pour un voyage.<\/p>\n<p>Hier, je suis rentr\u00e9 \u00e0 Paris.<br> Quand je revis ma chambre, notre chambre, notre lit, nos meubles, toute cette maison o\u00f9 \u00e9tait rest\u00e9 tout ce qui reste de la vie d'un \u00eatre apr\u00e8s sa mort, je fus saisi par un retour de chagrin si violent que le faillis ouvrir la fen\u00eatre et me jeter dans la rue. Ne pouvant plus demeurer au milieu de ces choses, de ces murs qui l'avaient enferm\u00e9e, abrit\u00e9e, et qui devaient garder dans leurs imperceptibles<br> fissures mille atomes d'elle, de sa chair et de son souffle, je pris mon chapeau, afin de me sauver. 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Heureux les hommes dont le coeur, comme une glace o\u00f9 glissent et s'effacent les reflets, oublie tout ce qu'il a contenu, tout ce qui a pass\u00e9 devant lui, tout ce qui s'est contempl\u00e9, mir\u00e9 dans son affection, dans son amour ! Comme je souffre ! Je sortis et, malgr\u00e9 moi, sans savoir, sans le vouloir, j'allai vers le cimeti\u00e8re. <br> Je trouvai sa tombe toute simple, une croix de marbre, avec ces quelques mots: \"Elle aima, fut aim\u00e9e, et mourut.\"<br> Elle \u00e9tait l\u00e0, l\u00e0-dessous, pourrie ! Quelle horreur ! Je sanglotais, le front sur le sol.<br> J'y restai longtemps, longtemps. Puis je m'aper\u00e7us que le soir venait. Alors un d\u00e9sir bizarre, fou, un d\u00e9sir d'amant d\u00e9sesp\u00e9r\u00e9 s'empara de moi. Je voulus passer la nuit pr\u00e8s d'elle, derni\u00e8re nuit, \u00e0 pleurer sur sa tombe. Mais on me verrait, on me chasserait. Comment faire ?<br> Je fus rus\u00e9. Je me levai et me mis \u00e0 errer dans cette ville des disparus. J'allais, J'allais. Comme elle est petite cette ville \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de l'autre, celle o\u00f9 l'on vit l Et pourtant comme ils sont plus nombreux que les vivants, ces morts. Il nous faut de hautes maisons, des rues, tant de place, pour les quatre g\u00e9n\u00e9rations qui regardent le jour en m\u00eame temps, boivent l'eau des sources, le vin des vignes et mangent le pain des plaines.<br> Et pour toutes les g\u00e9n\u00e9rations des morts, pour toute l'\u00e9chelle de l'humanit\u00e9 descendue jusqu'\u00e0 nous, presque rien, un champ, presque rien ! La terre les reprend, l'oubli les efface. Adieu !<br> Au bout du cimeti\u00e8re habit\u00e9, j'aper\u00e7us tout \u00e0 coup le cimeti\u00e8re abandonn\u00e9, celui o\u00f9 les vieux d\u00e9funts ach\u00e8vent de se m\u00ealer au sol, o\u00f9 les croix elles-m\u00eames pourrissent, o\u00f9 l'on mettra demain les derniers venus. Il est plein de roses libres, de cypr\u00e8s vigoureux et noirs, un jardin triste et superbe, nourri de chair humaine.<br> J'\u00e9tais seul, bien seul. Je me blottis dans un arbre vert. Je m'y cachai tout entier, entre ces branches grasses et sombres.<br> Et j'attendis, cramponn\u00e9 au tronc comme un naufrag\u00e9 sur une \u00e9pave.<\/p>\n<p>Quand la nuit fut noire, tr\u00e8s noire, je quittai mon refuge et me mis \u00e0 marcher doucement, \u00e0 pas lents, \u00e0 pas sourds, sur cette terre pleine de morts.<br> J'errai longtemps, longtemps, longtemps. Je ne la retrouvais pas. Les bras \u00e9tendus, les yeux ouverts, heurtant des tombes avec mes mains, avec mes pieds, avec mes genoux, avec ma poitrine, avec ma t\u00eate elle-m\u00eame, j'allais sans la trouver. Je touchais, je palpais comme un aveugle qui cherche sa route, je palpais des pierres, des croix, des grilles de fer, des couronnes de verre, des couronnes de fleurs fan\u00e9es ! Je lisais les noms avec mes doigts, en les promenant sur les lettres. Quelle nuit ! quelle nuit ! Je ne la retrouvais pas !<br> Pas de lune! Quelle nuit! J'avais peur, une peur affreuse dans ces \u00e9troits sentiers, entre deux lignes de tombes ! Des tombes ! des tombes ! des tombes. Toujours des tombes ! A droite, \u00e0 gauche, devant moi, autour de moi, partout, des tombes ! Je m'assis sur une d'elles, car je ne pouvais plus marcher tant mes genoux fl\u00e9chissaient.<br> J'entendais battre mon coeur ! Et j'entendais autre chose aussi ! Quoi ? un bruit confus innommable ! Etait-ce dans ma t\u00eate affol\u00e9e, dans la nuit imp\u00e9n\u00e9trable, ou sous la terre myst\u00e9rieuse, sous la terre ensemenc\u00e9e de cadavres humains, ce bruit ? Je regardais autour de moi!<br> Combien de temps suis-je rest\u00e9 l\u00e0 ? Je ne sais pas. J'\u00e9tais paralys\u00e9 par la terreur, j'\u00e9tais ivre d'\u00e9pouvante, pr\u00eat \u00e0 hurler, pr\u00eat \u00e0 mourir.<br> Et soudain il me sembla que la dalle de marbre sur laquelle j'\u00e9tais assis remuait. Certes, elle remuait, comme si on l'e\u00fbt soulev\u00e9e. D'un bond je me jetai sur le tombeau voisin, et je vis, oui, je vis la pierre que je venais de quitter se dresser toute droite; et le mort apparut, un squelette nu qui, de son dos courb\u00e9 la rejetait. Je voyais, je voyais tr\u00e8s bien, quoique la nuit fut profonde. Sur la croix je pus lire : \"Ici repose Jacques Olivant, d\u00e9c\u00e9d\u00e9 \u00e0 l'\u00e2ge de cinquante et un ans. Il aimait les siens, fut honn\u00eate et bon, et mourut dans la paix du Seigneur.\"<br> Maintenant le mort aussi lisait les choses \u00e9crites sur son tombeau. Puis il ramassa une pierre dans le chemin, une petite pierre aigu\u00eb, et se mit \u00e0 les gratter avec soin, ces choses. 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