Lire un texte à voix haute

Un jour, ça viendra, je serai peinard comme un enfant de développé (développé signifie ressortissant d'un pays développé. Un pays du Nord où il fait froid, où il y a de la neige), et tous les enfants d'Afrique avec moi. Allah l'omniprésent qui est au ciel n'est pas pressé mais il n'oublie jamais aucune de ses créatures sur Terre. Même au vautour aveugle, il accorde sa pitance journalière (sa pitance signifie sa nourriture, son attiéké). Pourquoi il m'oublierait, moi, petit Birahima, qui ai commencé à régulièrement courber mes cinq prières journalières ? Bon, pour le moment, c'est pas ça ; pour le moment, ça marche pas fort, le calvaire continue (calvaire signifie, d'après mon dictionnaire, la merde, le bordel). Mais Allah n'est pas obligé de m'accorder tout de suite l'argent à profusion, pour acheter un gbaga et marier Fanta, la plus belle femme du monde. Moi, Birahima, je suis dingue de Fanta. Faforo (cul de mon papa) !
Après les guerres tribales du Liberia et de Sierra Leone, je croyais que c'était le comble (signifie le summum, l'apogée). Non, le bordel dans la merde au carré continue. Me voilà perdu et vagabondant dans les massacres et les charniers barbares de la Côte‑d'Ivoire. (En Côted'Ivoire, les armées loyalistes et rebelles massacrent les habitants et entassent les cadavres dans un trou. C'est ce qu'on appelle un charnier.)

ADRIEN BISSAVOINE. – Mais voici le professeur qui s'en vient doucement, sans papiers, habitué qu'il est à parler de source, comme le Général de Gaulle ! On rit parce qu'il tient dans les mains un petit oiseau empaillé. Je me trompe, peut‑être, mais j'ai idée que c'est un merlechat… [...] Le professeur le pose devant lui sur la table [...] Je lui laisse la parole.
ALEXIS PATAGOS. – [...] Mesdames et Messieurs, [...] regardez bien. Je prends ma craie, je trace un lettre… Qu'est-ce que c'est ?
UNE VOIX DE FEMME. – Vous nous donnez déjà un zéro ?
ALEXIS PATAGOS. – J'ai dit une lettre, pas un chiffre.
La MÊME VOIX, dans un silence. – Hé ben, alors, c'est un O.
ALEXIS PATAGOS. – C'est un o, en effet. Et maintenant, devant cet o, je trace une autre lettre. Que lisez‑vous ?
QUATRE OU CINQ VOIX. – ZO
ALEXIS PATAGOS. – Parfait ! Z et O, ZO ! Comme zo-o, comme zo-na, comme zo-diaque. Nous avons appris ça à la maternelle, chez les sœurs. C'est très important, vous allez le voir. Mais continuons. Dans l'autre coin du tableau, je trace un A. Devant l'A, j'écris un W. Ce qui fait WA, n'est-ce pas ? WA, comme wapiti, notre grand cerf canadien. WA, comme wawaron, notre grenouille géante. [...] Nous sommes bien d'accord ?
LA SALLE QUI S'ÉCHAUFFE. – Oui ! [...]
ALEXIS PATAGOS. – Bravo ! Mais alors, je vous le demande…
ADRIEN BISSAVOINE, commentant. – Le professeur Patagos vient de saisir le merle‑chat ; il le brandit à bout de bras.
ALEXIS PATAGOS. – … Oui, je vous le demande, si WA s'écrit W-A et si ZO s'écrit bien Z-O, comment se fait-il que le nom de ce volatile s'écrive O-I-S-E-A-U… et non W-A-Z-O ?
ADRIEN BISSAVOINE. – Le professeur Patagos vient de reposer l'oiseau. Il s'assied. Il observe la salle. Je ne vous le cacherai pas : il y a de l'étonnement dans l'air.

Une Grenouille vit un Bœuf
Qui lui sembla de belle taille.
Elle qui n'était pas grosse en tout comme un œuf,
Envieuse s'étend, et s'enfle, et se travaille
Pour égaler l'animal en grosseur,
Disant : Regardez bien, ma sœur ;
Est-ce assez ? dites-moi ; n'y suis-je point encore ?
Nenni. M'y voici donc ? Point du tout. M'y voilà ?
Vous n'en approchez point. La chétive Pécore
S'enfla si bien qu'elle creva.
Le monde est plein de gens qui ne sont pas plus sages :
Tout bourgeois veut bâtir comme les grands seigneurs,
Tout petit prince a des ambassadeurs,
Tout marquis veut avoir des pages.