SGANARELLE. – Je veux savoir un peu vos pensées à fond. Est‑il possible que vous ne croyiez point du tout au Ciel ?

DOM JUAN. – Laissons cela.

SGANARELLE. – C'est‑à‑dire que non. Et à l'Enfer ?

DOM JUAN. – Eh !

SGANARELLE. – Tout de même. Et au diable, s'il vous plaît ?

DOM JUAN. – Oui, oui.

SGANARELLE. – Aussi peu. Ne croyez-vous point à l'autre vie ?

DOM JUAN. – Ah ! ah ! ah !

SGANARELLE. – Voilà un homme que j'aurai bien de la peine à convertir. Et dites‑moi un peu, le Moine bourru¹, qu'en croyez-vous ? eh !

DOM JUAN. – La peste soit du fat² !

SGANARELLE. – Et voilà ce que je ne puis souffrir³ ; car il n'y a rien de plus vrai que le Moine bourru, et je me ferais pendre pour celui‑là. Mais encore faut‑il croire en quelque chose dans le monde : qu'est-ce donc que vous croyez ?

DOM JUAN. – Ce que je crois ?

SGANARELLE. – Oui.

DOM JUAN. – Je crois que deux et deux sont quatre, Sganarelle, et que quatre et quatre sont huit.

SGANARELLE. – La belle croyance et les beaux articles de foi que voici ! Votre religion, à ce que je vois, est donc l'arithmétique ? […] Pour moi, Monsieur, je n'ai point étudié comme vous, Dieu merci, et personne ne saurait se vanter de m'avoir jamais rien appris ; mais avec mon petit sens, mon petit jugement, je vois les choses mieux que tous les livres, et je comprends fort bien que ce monde que nous voyons n'est pas un champignon qui soit venu tout seul en une nuit. Je voudrais bien vous demander qui a fait ces arbres‑là, ces rochers, cette terre, et ce ciel que voilà là‑haut, et si tout cela s'est bâti de lui‑même. Vous voilà, vous, par exemple, vous êtes là : est-ce que vous vous êtes fait tout seul, et n'a‑t‑il pas fallu que votre père ait engrossé votre mère pour vous faire ? […] Oh ! dame⁴, interrompez-moi donc si vous voulez, je ne saurais disputer⁵ si l'on ne m'interrompt, vous vous taisez exprès, et me laissez parler par belle malice.