Une foule, sortie on ne sait d'où et formée en un clin d'oeil, comme cela est fréquent à Paris, se pressait des deux côtés de la chaussée et regardait. On entendait dans les ruelles voisines des cris de gens qui s'appelaient. Le passage d'un groupe de bagnards était un spectacle que nul n'aurait manqué. Les prisonniers, que secouaient les cahots des charrettes, étaient livides du frisson du matin. Tous portaient des pantalons de toile déchirés et les pieds nus dans des sabots. Le reste du costume était à l'image de leur misère. Plusieurs avaient des chapeaux de femme, d'autres étaient
coiffés d'un panier. Deux ou trois avaient attaché aux montants de la charrette une corde de paille qui leur soutenait les pieds. L'un semblait mordre une pierre noire ; c'était du pain qu'il mangeait.

Monsieur le Vicomte,
J'ai trouvé chez moi, parmi de vieux papiers négligés, un petit manuscrit dont la lecture m'a vivement intéressée. C'est, à ce qu'il m'a paru, la copie d'une correspondance qu'on avait voulu soustraire aux profanations révolutionnaires […].
L'élégance et la pureté du style de ces lettres, les nobles sentiments dont elles sont remplies, et le tableau consolant et mélancolique qu'offre leur ensemble dans un espace de trente-trois années, me donnèrent le désir de les faire imprimer.