Je vous prie, en outre, de vous reporter à l'attestation très suggestive du pasteur anglais Robert, qui a déclaré que, sur 167 condamnés à mort qu'il avait assistés à leurs derniers moments, 161 avaient reconnu assister à des exécutions capitales ; et cette affirmation est contrôlée. [...] Si la peine de mort a une puissance d'intimidation, sa suppression doit amener immédiatement une recrudescence de crimes ; si cette recrudescence ne se manifeste pas, c'est que l'abolition demeure sans effet. Or, c'est la conclusion à laquelle on aboutit quand on considère les différents pays où la peine de mort a été supprimée et quand on ne prend pas les chiffres d'une année pour les opposer arbitrairement à ceux d'une autre année, mais quand on prend des périodes suffisamment longues, des périodes de dix ans par exemple.

[Dilemme. Vais-je ou non écrire « une femme noire » ou « une Africaine » – pas sûr qu'elle le soit – ou seulement « une femme » ? Je suis devant un choix qui singulièrement aujourd'hui, engage la lecture qui sera faite de ce journal. Écrire « une femme », c'est gommer une caractéristique physique que je ne peux pas ne pas avoir vue immédiatement. C'est en somme « blanchir » implicitement cette femme puisque le lecteur blanc imaginera, par habitude, une femme blanche. C'est refuser quelque chose de son être et non des moindres, sa peau. Lui refuser textuellement la visibilité. Exactement l'inverse de ce que je veux faire, de ce qui est mon engagement d'écriture : donner ici aux gens, dans ce journal, la même présence et la même place qu'ils occupent dans la vie de l'hypermarché. Non pas faire un manifeste en faveur de la diversité ethnique, seulement donner à ceux qui hantent le même espace que moi l'existence et la visibilité auxquelles ils ont le droit. Donc j'écrirai « une femme noire », « un homme asiatique », « des ados arabes » quand bon me semblera.]

L'extrait suivant correspond à la fin de la pièce.

Tu n'es plus un spectateur.
J'aimerais que tu sois là demain à la barrière Saint Jacques. Et si cette nuit tu as du mal à t'endormir, pense que tout à l'heure, quand j'aurai fini de parler, quand tu m'auras quitté, je resterai seul à attendre, à compter les respirations, les battements de paupières, les battements de cœur qui me restent en nombre imaginable et j'arracherai la paume de mes mains sur les aspérités des murs. [...]
Ils m'enfileront de force la chemise. Ils m'assiéront sur une chaise et me couperont les cheveux. Alors, je sentirai le froid des ciseaux sur ma nuque. Mes dents se mettront à claquer, mon corps à trembler. Ils me traîneront de couloir en couloir, de portes en portes jusqu'à la rue, jusqu'à la foule.
Et là je penserai à toi dans la foule et je crierai pour la seconde fois.
À travers le voile, je chercherai ton visage parmi ceux des spectateurs, ton visage de hyène parmi les hyènes. Parce que vous tous serez venus me voir mourir, parce que pas une voix ne s'élèvera, pas même la tienne. Vous êtes tous complices. Je veux vous faire mal. Vous rendre malade de honte. […]
Et je penserai à toi.
Et là je vais perdre connaissance. Alors ils vont me soigner, me réveiller puisqu'on ne guillotine pas les inconscients. Et là je vais crier pour la troisième fois.
Et je penserai à toi.
Et puis les tambours vont rouler.
Et je penserai à toi.
Et puis ils vont me porter sur les marches.
Et je penserai à toi.
La planche basculera.
Il y aura ce silence.
Il y aura mes cris dans ce silence.
Je respire.
Je respire.
Enfin je pense à toi.
Et puis.
Et puis.