Silvia se fait passer pour sa servante Lisette, Dorante pour son valet Bourguignon.

DORANTE. – Puisque nous sommes dans le style amical et que nous avons abjuré les façons, dis‑moi, Lisette, ta maîtresse te vaut‑elle ? Elle est bien hardie d'oser avoir une femme de chambre comme toi !

SILVIA. – Bourguignon, cette question‑là m'annonce que, suivant la coutume, tu arrives avec l'intention de me dire des douceurs : n'est-il pas vrai ?

DORANTE. – Ma foi, je n'étais pas venu dans ce dessein‑là, je te l'avoue. Tout valet que je suis, je n'ai jamais eu de grande liaison avec les soubrettes ; je n'aime pas l'esprit domestique ; mais, à ton égard, c'est une autre affaire. Comment donc ! tu me soumets ; je suis presque timide […]. Quelle espèce de suivante es-tu donc, avec ton air de princesse ?

SILVIA. – Tiens, tout ce que tu dis avoir senti en me voyant, est précisément l'histoire de tous les valets qui m'ont vue.

DORANTE. – Ma foi, je ne serais pas surpris quand ce serait aussi l'histoire de tous les maîtres.

SILVIA. – Le trait est joli assurément ; mais je te le répète encore, je ne suis pas faite aux cajoleries de ceux dont la garde‑robe ressemble à la tienne.

Don Salluste déguise le valet Ruy Blas en noble et le fait passer pour son cousin, Don César. Ruy Blas, amoureux de la reine, vient de découvrir que la machination de Don Salluste vise à se venger de la reine.



Que faire ? – elle d'abord ! Elle avant tout ! – rien qu'elle !
Dût-on voir sur un mur rejaillir ma cervelle,
Dût le gibet me prendre ou l'enfer me saisir !
Il faut que je la sauve ! – Oui ! Mais y réussir ? Comment faire ? Donner mon sang, mon cœur, mon âme,
Ce n'est rien, c'est aisé. Mais rompre cette trame !
Deviner... – deviner ! Car il faut deviner ! –
Ce que cet homme a pu construire et combiner !
[...] Le sort trouble nos têtes
Dans la rapidité des choses sitôt faites.

Le vrai Don César, que Don Salluste a fait enlever, parvient à s'échapper et se réfugie par hasard chez Ruy Blas.



Effaré, essoufflé, décoiffé, étourdi, avec une expression joyeuse et inquiète en même temps.

Il se relève en se frottant la jambe sur laquelle il est tombé, et s'avance dans la chambre avec force révérences et chapeau bas.
Vous parliez entre vous. Continuez, de grâce.
J'entre un peu brusquement, messieurs, j'en suis fâché !
Il s'arrête au milieu de la chambre et s'aperçoit qu'il est seul.
– Personne ! – Sur le toit tout à l'heure perché,
J'ai cru pourtant ouïr un bruit de voix. – personne !

Le sublime sur le sublime produit malaisément un contraste, et l'on a besoin de se reposer de tout, même du beau. Il semble au contraire que le grotesque soit un temps d'arrêt, un terme de comparaison, un point de départ d'où l'on s'élève vers le beau avec une perception plus fraîche et plus excitée.

Vladimir essaie d'enlever sa chaussure qui le gêne.

VLADIMIR. – Le dernier moment… [...] Des fois je me dis que ça vient quand même. Alors je me sens tout drôle. (Il ôte son chapeau, regarde dedans, y promène sa main, le secoue, le remet.) Comment dire ? Soulagé et en même temps... (il cherche) ...épouvanté. (Avec emphase.) É-POU-VAN-TÉ. (Il ôte à nouveau son chapeau, regarde dedans.) Ça alors ! (Il tape dessus comme pour en faire tomber quelque chose, regarde à nouveau dedans, le remet.) Enfin... (Estragon, au prix d'un suprême effort, parvient à enlever sa chaussure. Il regarde dedans, y promène sa main, la retourne, la secoue, cherche par terre s'il n'en est pas tombé quelque chose, ne trouve rien, passe sa main à nouveau dans sa chaussure, les yeux vagues.) Alors ?

ESTRAGON. – Rien.

VLADIMIR. – Fais voir.

ESTRAGON. – Il n'y a rien à voir.