Les Hongrois étaient arrivés. Des centaines de milliers, huit à dix transports par jour, tu te souviens de ce flot de gens comme si des villes entières se déversaient dans le camp. Tout augmentait, le nombre et la cadence. Ils les ont déshabillés, les ont envoyés aux chambres à gaz, les enfants, les bébés et les vieillards en premier, comme d'habitude. [...] Nous brassions les jupes, les dessous, les pantalons, les chemises, les chaussures de ceux qui étaient partis en fumée et dont l'odeur de chair brûlée planait sur le camp, pénétrait nos narines, nos os, nos pensées de jour comme de nuit, en nous promettant le même sort. [...] Les crématoires tournaient à plein, ils débordaient tant que c'étaient des flammes et non de la fumée qui s'échappaient des cheminées, des flammes trop visibles qui fournissaient des signaux aux avions alliés qui commençaient leurs bombardements sur les usines d'armement toutes proches. Alors, ils ont changé leur méthode. Les corps gazés finissaient dans les tranchées que je creusais, arrosés d'essence, et réduits en cendre par un serpent de flammes, des flammes à ras de terre, invisibles pour l'ennemi.