Le jeune Werther est amoureux de Charlotte, une femme mariée. Leur amour étant impossible, il décide de mettre fin à ses jours. Il charge ses pistolets et lui adresse sa dernière lettre.

Je m'approche de la fenêtre, ma chère, et à travers les nuages qui passent, chassés par la tempête, je distingue encore quelques étoiles éparses dans le ciel éternel. Non, vous ne tomberez point. L'Éternel vous porte dans son sein, comme il m'y porte aussi. Je vois le timon du Chariot, la plus chérie des constellations. La nuit, quand je sortais de chez moi, quand je passais sous le porche, elle était en face de moi. Avec quelle ivresse je l'ai souvent contemplée ! Combien de fois, les mains élevées vers elle, je l'ai prise à témoin, comme un signe, comme un monument sacré de la félicité que je goûtais alors, et encore… Ô Charlotte ! Qu'est‑ce qui ne me rappelle pas ton souvenir  ? Ne suis‑je pas environné de toi ? Et comme un enfant, ne me suis‑je pas emparé avidement de mille bagatelles que tu avais sanctifiées en les touchant ?
Ô silhouette chérie ! Je te la lègue, Charlotte, et je te prie de l'honorer. J'y ai imprimé mille milliers de baisers ; je l'ai mille fois saluée lorsque je sortais de ma chambre ou que j'y rentrais.
J'ai prié ton père, par un petit billet, de protéger mon corps. Au fond du cimetière sont deux tilleuls, vers le coin qui donne sur la campagne ; c'est là que je désire reposer. Il peut faire cela, et il le fera pour son ami. Demande‑le‑lui aussi. Je ne voudrais pas exiger de pieux chrétiens que le corps d'un pauvre malheureux reposât auprès de leurs corps¹. [...]
Donne, Charlotte ! Je prends d'une main ferme la coupe froide et terrible où je vais puiser l'ivresse de la mort ! Tu me la présentes, et je n'hésite pas. Ainsi donc sont accomplis tous les désirs de ma vie ! [...]
Ah ! si j'avais eu le bonheur de mourir pour toi, Charlotte, de me dévouer pour toi ! Je mourrais courageusement, je mourrais joyeusement, si je pouvais te rendre le repos, les délices de ta vie. Mais hélas ! il ne fut donné qu'à quelques hommes privilégiés de verser leur sang pour les leurs, et d'allumer par leur mort, au sein de ceux qu'ils aimaient, une vie nouvelle et centuplée.
Je veux être enterré dans ces habits ; Charlotte, tu les as touchés, sanctifiés : j'ai demandé aussi cette faveur à ton père. Mon âme plane sur le cercueil. Que l'on ne fouille pas mes poches. Ce nœud rose que tu portais sur ton sein quand je te vis la première fois au milieu de tes enfants (oh ! embrasse‑les mille fois, et raconte‑leur l'histoire de leur malheureux ami ; chers enfants, je les vois, ils se pressent autour de moi : ah ! comme je m'attachai à toi ! Dès le premier instant je ne pouvais plus te laisser)… Ce nœud sera enterré avec moi ; tu m'en fis présent à l'anniversaire de ma naissance ! Comme je dévorais tout cela ! Hélas ! Je ne pensais guère que ma route me conduirait ici ! [...]
Ils sont chargés… Minuit sonne, ainsi soit‑il donc ! Charlotte ! Charlotte, adieu ! adieu !