¿Qué tienes que contar, reloj molesto,
en un soplo de vida desdichada¹
que se pasa tan presto?
¿En un camino que es una jornada
breve y estrecha de este al otro polo,
siendo jornada que es un paso solo?
Que si son mis trabajos y mis penas,
no alcanzarás allá, si capaz vaso
fueses de las arenas,
en donde el alto mar² detiene el paso.
[...]
Pero si acaso por oficio tienes
el contarme la vida,
presto descansarás, que los cuidados
mal acondicionados
que alimenta lloroso
el corazón cuitado³ y lastimoso⁴,
y la llama⁵ atrevida
que amor, ¡triste de mí!, arde en mis venas
(menos de sangre que de fuego llenas),
no sólo me apresura
a muerte pero abréviame el camino:
pues con pie doloroso,
mísero peregrino⁶,
doy cercos⁷ a la negra sepultura.
Bien sé que soy aliento fugitivo;
ya sé, ya temo, ya también espero
que he de ser polvo⁸ como tú, si muero;
y que soy vidrio, como tú, si vivo.