EUCLION. – Je suis mort ! je suis égorgé ! je suis assassiné ! Où courir ? où ne pas courir ? Arrêtez ! arrêtez ! Qui ? lequel ? je ne sais ; je ne vois plus, je marche dans les ténèbres. Où vais‑je ? où suis‑je ? qui suis‑je ? Je ne sais ; je n'ai plus ma tête. Ah ! je vous prie, je vous conjure, secourez‑moi. Montrez‑moi celui qui me l'a ravie¹… vous autres cachés sous vos robes blanchies, et assis comme des honnêtes gens… Parle, toi, je veux t'en croire ; ta figure annonce un homme de bien… Qu'est‑ce ? pourquoi riez‑vous ? On vous connaît tous. Certainement, il y a ici plus d'un voleur… Eh bien ! dis ; aucun d'eux ne l'a prise ?… Tu me donnes le coup de la mort. Dis‑moi donc, qui est‑ce qui l'a ? Tu l'ignores ! Ah ! malheureux, malheureux ! C'est fait de moi ; plus de ressource, je suis dépouillé de tout ! Jour déplorable, jour funeste, qui m'apporte la misère et la faim ! Il n'y a pas de mortel sur la terre qui ait éprouvé un pareil désastre. Et qu'ai‑je à faire de la vie, à présent que j'ai perdu un si beau trésor, que je gardais avec tant de soin ? Pour lui je me dérobais le nécessaire, je me refusais toute satisfaction, tout plaisir. Et il fait la joie d'un autre qui me ruine et qui me tue ! Non, je n'y survivrai pas.