TRIBOULET. – Allez vite chercher du secours à la ville.
Laissez‑la dans mes bras, je serai bien tranquille.
Il la prend tout à fait sur lui et l'arrange comme une mère son enfant endormi.
Non, elle n'est pas morte ! oh ! Dieu ne voudrait pas.
Car enfin, il le sait, je n'ai qu'elle ici‑bas.
Tout le monde vous hait quand vous êtes difforme¹,
On vous fuit, de vos maux personne ne s'informe,
Elle m'aime, elle ! – Elle est ma joie et mon appui.
Quand on rit de son père, elle pleure avec lui.
Si belle et morte ! oh ! non ! – Donnez-moi quelque chose
Pour essuyer son front.
Il lui essuie le front.
           – Sa lèvre est encor rose.
Oh ! si vous l'aviez vue, oh ! je la vois encor
Quand elle avait deux ans avec ses cheveux d'or !
Elle était blonde alors !
La serrant sur son cœur avec emportement.
             – Ô ma pauvre opprimée !
Ma Blanche ! mon bonheur ! ma fille bien aimée !
Lorsqu'elle était enfant, je la tenais ainsi.
Elle dormait sur moi, tout comme la voici !
Quand elle s'éveillait, si vous saviez quel ange !
Je ne lui semblais pas quelque chose d'étrange,
Elle me souriait avec ses yeux divins,
Et moi je lui baisais ses deux petites mains !
Pauvre agneau ! – Morte ! oh non ! elle dort et repose.