– Je trouve ça fascinant d'avoir une double culture. Quelle richesse ! J'aurais aimé avoir une double culture, ça m'aurait ouvert l'esprit. Je complexe parfois de n'être que française.
– De quelle richesse tu parles ?
– Mais enfin, on a écrit des tas de choses là-dessus, tu ne peux pas le nier, il y a une véritable richesse de la double culture.
– Tu me fais bien rire. Personne ne voudrait être à la place d'un réfugié ou d'un immigré qui a fui son pays.
– Mais je te parle pas de ça. Je te parle juste de l'ouverture extraordinaire due au fait d'être bilingue par exemple. C'est génial !
– Tu sais ce que ça fait d'être nulle part chez soi ? En France, on me dit que je suis iranienne. En Iran, on me dit que je suis française. Tu la veux ma double culture ? Je te la donne, va vivre avec et tu viendras me dire si c'est une « belle richesse » ou pas.
Je sors de la fac, bouillonnante, envie de crier et de tout casser. Je descends la rue Victor-Cousin, je passe devant la statue de Montaigne, je lui touche rapidement le bout du soulier, lustré et doré à cet endroit. Je m'arrête devant le petit square et je vois Maman Manssoumeh assise sur un banc. Je m'arrête net. Elle me regarde et m'invite à m'asseoir.
Je suis assise près d'elle. Elle me prend la main et y dépose un baiser.
Toute ma colère s'évapore et laisse place à une immense fatigue.
– Maryam, réconcilie-toi avec ta double culture. Fais la paix en toi.